Relecturas estivales I: "Verano indio"

Dadas una serie de circunstancias1, 2 y 3, he decidido aprovechar la estación estival para reducir el consumo ociopático al mínimo y dedicarme a recuperar viejas lecturas que llevaban una buena temporada cogiendo polvo en las estanterías de mi hogar galaico. Tebeos que hacía mucho tiempo que no hojeaba o que, directamente, nunca había vuelto a leer, y que por unas u otras razones bien merecían una reseña en este blog. Y qué mejor manera de empezar estas relecturas estacionales que con un título tan apropiado como “Verano indio”, de Hugo Pratt y Milo Manara.

Publicada originalmente en 1986, la primera colaboración entre el veneciano y el veronés (habría una segunda, “El Gaucho”, en 1991) supone una libre adaptación de (o al menos un drama claramente inspirado en) la novela “La letra escarlata” de Nathaniel Hawthorne. La historia de “Verano indio” transcurre en la Nueva Inglaterra del siglo XVII, donde la tribu abenaki y los colonos europeos mantienen una frágil tregua que derivará en guerra abierta cuando Abner Lewis, hijo de una mujer desterrada del asentamiento de New Canaan, interfiera en la violación de la joven sobrina del Reverendo Black por parte de dos nativos.

“Verano indio” es una obra que refleja de un modo casi bipolar las personalidades artísticas de sus dos autores. Mientras Pratt manifiesta una vez más su predilección por la aventura histórica con tintes melodramáticos, Manara reviste el relato con la poderosa carga erótica que es santo y seña de toda su obra. Esta dualidad tan acentuada proviene posiblemente de la libertad creativa que el creador de Corto Maltés concedió al alter ego de Giusseppe Bergman a la hora de abordar gráficamente el relato: Manara debía ceñirse a los diálogos escritos por Pratt pero podía interpretar cada escena a su antojo, desarrollándola visualmente como le apeteciese. Sólo así se entienden los caprichos lúbricos que el dibujante se permite frecuentemente a lo largo del tebeo y que no aportan demasiado a la historia, más allá de permitirnos disfrutar con el siempre espectacular dominio que Manara posee de las formas femeninas y con su habitual catálogo de gestos provocativos.

Habrá quién piense que este ingrediente lascivo es uno más de los muchos atractivos que posee “Verano indio”, y que pedirle a Manara que rebaje su habitual dosis de satirismo sería precisamente privarle de una de sus principales señas de identidad, pero a mí esa omnipresente sexualidad me parece injustificada e incluso ha acabado por sacarme del relato en alguna ocasión. Tal vez yo sea un lector tan puritano como aquellos habitantes de Nueva Inglaterra que marcaban a fuego los rostros de las mujeres adúlteras, chi lo sa.

Pese a ello, también soy de la opinión de que “Verano indio” no sería el magnífico tebeo que es si estuviese dibujado por cualquier otro artista. El trabajo desarrollado por Manara en este centenar y medio de páginas es de una belleza plástica abrumadora, y su nivel de detallismo en los fondos, vestimentas y fisonomías resulta loable desde todo punto de vista. Contrastando con su componente erótico, existen también en “Verano indio” innumerables viñetas que transmiten una honda impresión poética e incluso épica. Sus primeras 13 páginas, un prodigio de decompressive storytelling sin apenas diálogos (veinte años antes de que los guionistas de Marvel nos vendieran el concepto como novedoso), suponen, en mi nada modesta pero siempre discutible opinión, una cima narrativa del medio y uno de los arranques más fascinantes que recuerdo haber leído en un tebeo.

De este modo, la relectura de “Verano indio” ratifica la sensación que me había formado hace años de estar ante una obra tan ciclotímica como imprescindible, capaz de desdibujar la frontera entre sus virtudes y sus defectos según la percepción personal de cada lector.

1: que acabo de regresar a la casa donde me crié, sancta sanctorum de mi vida tebeística, para pasar una larga temporada,

2: que últimamente hay pocas novedades editoriales que me seduzcan y, sobre todo,

3: que estoy sin un duro y con pocas probabilidades de mejorar mi condición económica de la noche a la mañana.